ODIO
Me dicen que me odias.
Que maldices
las letras de mi nombre.
Y el instante
en que buscaste en mi cuerpo los espejos
donde encontrar la angustia de tus noches.
Y aseguras que nunca he asumido
que el beso es un relámpago
Y que hasta los amores,
los más bellos,
vienen con fecha
de caducidad perfectamente impresa.
Y no sé qué decir.
Aún, de madrugada,
releo algún poema. Aquellos versos
que te pasaba bajo mano en las tabernas.
Bebo de alguna copa.
Lloro a solas.
Y, ¿sabes?, es verdad. Aunque lo niegue,
el amor sólo sirve para, a veces,
escribir un poema.
Y comprobar que el odio
es lo único que queda. Y vence siempre
a ese amor que creímos
eterno en los días claros.
Mas yo bendigo, feliz, te lo confieso
ese odio, amor mío,
que a mí me hace vivir en tu memoria.
Periodista, escritor y compositor de canciones.
Pero ante todo, poeta. Uno de los grandes.
Ha escrito:
Un oficio de fracasados
Un único crimen
La España de Cuéntame
Toda España era una carcel
Historias de Madrid
y los poemarios:
Especial para cócteles
Al oeste hay apaches
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